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味儿。

    程蒙讨厌这种令人容易联想到疾病、伤痛的气味，她皱起了脸。

    俞明川将那片绷带向程蒙递了过来。

    “贴上吧。”他温和地说。

    “哦。”程蒙叹了口气，还是接了过去，对着手指上那一团透明啫喱状的烫伤药愣了愣，然后稀里糊涂地绕在烫伤的手指上。

    啫喱药膏的温度很低，震痛，像寒冷的冰块。

    俞明川始终一言不发，他温顺的眼睫低垂在眼睑下，手指撑着方向盘，长而茂盛的眉梢微锁，若有所思。

    “你给那个邮局的人打电话了吗？”他突然开口问道。

    “谁？”程蒙一愣，对着沾满药膏的手指吹气，稍后反应了过来，忙回答道：“哦，他呀，是，大家当时在乱起哄。”

    “你们说了什么？”他又问。

    “没什么，”程蒙随口回答道：“我跟他说我不想谈恋爱。我是不是说得过分了？可能别人也没有这个意思……只不过是交个朋友而已。”

    “不。”俞明川说：“一个男人想要你的电话号码，就是你想的那个意思。”

    程蒙突然放下了还缠绕在手指上的那根绷带，抬头看俞明川。

    俞明川却没有看她，窗外应的灯光照在他单薄的眼皮上，他垂着眼睛，收敛着情绪。

    当时她是怎么有俞明川电话的？这一件过于鸡毛蒜皮的小事早被时间的长河冲荡得模糊不清。大概是某个闷热躁动的午后，头顶老旧的百叶扇不断转动，送着热烘烘的风和个吱呀呀的白噪音。俞明川白皙的手按在她的物理课本上，额前的碎发垂着，跳动着一圈圈金色的阳光的碎片，他无比冷淡地问程蒙：“你手机号多少？